Sarobá, eu quero mais!

Sarobá, eu quero mais!

Aos amigos do Teatro Imaginário Maracangalha

Blocos sujos entoam Maracangalha, marchinhas em negros cordões e em brancos

bancos exaltam Baco, proclamam o imaginário dionisíaco.

Evoé! Saúdo-te com sambas e bambas ao som de batuques, tambores,

percussão duma carnavália da diversidade nessa igrejinha,

onde se celebram livres expressões, manifestações das culturas

e vontades populares. A você, evoé! Evoé...

Oh! Abre alas, divina epopeia, sarobá, meu pobre bairro, da negritude, liberdade,

inebriado de alegria, desde Arlequim, Pierrô e Colombina.

Obá, obá, obá...

Por onde passou a passarela arrepiou.

Quando eu era criança, inventava histórias coloridas de azul e branco,

aos pequenos pés de oratório.

Ah! Bendita loucura estampada em beiçolas caídas, vivendo em casas de taipa.

Divertida loucura vestida, travestida duma beleza imaterial,

corolário da humildade.

Cordão baluarte assopra aos ouvidos seus, meus, essa marcha de amigos,

marcha da simplicidade.

Enquanto viverem casados o bem e o belo, o ideal não vai passar...

Eram os cordões perseguidos pelas escolas dos doutos,

entendidos de nadas, desfazedores das origens,

das fontes que embebedam o firmamento.

Genésio, alma de suposições teatrais,

Agora vai-ou-racha, na praça, onde o povo é protegido pelos

des-sacralizados santos, benzidos por provadores de vinhos.

Enólogos partícipes dos ilhados encantos,

nessa arena antes palmilhada por vivos des-afetos, des-encontros.

Fantasiados de curumim, a pureza primeira, espontânea, lugar não dará

ao mero mercantil, mero sexual. O sagrado será celebrado em ruas

des-avergonhadas, cruzadas de mamelucos, cafuzos,

de gentes do interior e nele preservadas.

Barracão de zinco das antigas utopias, as quais trarão entendimentos aglutinadosem

movimentos mais naturais.

Quando eu acordar o esplendor, os dias despertar-me-ão

na casa dos símplices, com músicas, com Mozart e Bach,

no infinito e claro alvorecer.

Tambores dos ventos movimentam o espírito das artes.

Sob olhares iluminados por Chico, em abóbadas portuguesas e

de estilos estratégicos, florescerão os

ideais, com perenidade.

Evoé, evoé, obá, obá...

Vem, vamos agora pra nossa Maracangalha!

Ismael Machado

Poeta sul-mato-grossense